来，怕甜到掉牙。”

    阿姨笑着用中文说：“小伙子，你三年前带妈妈来，也是这么说的。”

    顾雪棠抬头，看见他耳尖微微发红，突然想起机场杂志里提到，他母亲是泰剧天后，去年因抑郁症住院。

    香蕉饼放在棕榈叶上递来，温热的面皮裹着烤得半焦的香蕉，咬开时椰丝混着黄油在舌尖化开。

    林汉洲指着对岸的郑王庙，尖顶在晨光中镀着金边：“我小时候总以为，那是巨人的生日蜡烛。”

    他掰下一块饼，喂给落在栏杆上的鸽子，“后来发现，巨人的愿望，是让每条河都倒映着星光。”

    巷弄里的佛寺传来早课钟声，林汉洲突然拽着她钻进一条仅容一人通过的小巷。

    墙面上画着色彩斑斓的夜叉神，脚下的石板路刻着佛经片段。

    “这里的每块砖都有故事，”他摸着墙上斑驳的壁画，“比如这块——”他指着刻着船锚的青砖，“1942年，我祖父的中药铺就在这附近，日军来的时候，他把药材藏在湄南河的船底。”

    顾雪棠掏出笔记本记录，笔尖停在“中药铺”三个字上。

    她想起许明轩的祖父，那个总说“曼谷唐人街的当归最补”的老人，临终前曾塞给她一张泛黄的地址，说“去那里找汉洲，他会带你看真正的曼谷”。

    当时她以为是老人糊涂，现在才明白，命运的齿轮，早在她不知道的地方开始转动。

    中午在街头小摊吃海南鸡饭时，林汉洲突然握住她拿筷子的手：“不对，要像这样——”他的手指包裹着她的，调整到适合夹鸡皮的角度，“曼谷的鸡饭灵魂在鸡油饭，而夹鸡皮的技巧，决定你能不能征服老板娘。”

    顾雪棠心跳加速，突然发现他手腕内侧有串极小的刺青：“3.12”，正是今天的日期。

    下午的课程是“躲避狗仔队”。

    林汉洲带她走进唐人街的中药铺，陈皮与当归的香气扑面而来。

    穿