考山路的石板路被夕阳晒得发烫，顾雪棠的帆布鞋踩过斑驳的霓虹投影，酸辣椰香混着烤鱿鱼的焦香扑面而来。

    夜市摊位此起彼伏的叫卖声中，某家酒吧漏出的电子音乐突然被一串清亮的吉他扫弦切断——那是老鹰乐队的《HotelCalifornia》，却比原版多了份潮湿的东南亚腔调，仿佛琴弦上凝结着湄南河的水汽。

    她拐进挂着彩色灯笼的小巷，青砖墙根下坐着个男人，膝头支着把原木色吉他。

    黑色亚麻衬衫的领口敞着，露出锁骨下方隐约的刺青，左手无名指戴着枚银戒，戒面刻着半只展翅的金翅鸟。

    他垂眸拨弦，额前碎发被晚风吹得扬起，首到副歌部分才抬头，眼角那颗泪痣在暖黄的灯笼光里，像滴凝固的琥珀。

    琴声在“thiscouldbeheavenorthiscouldbehell”的尾音处轻颤，顾雪棠这才发现他用的是尼龙弦，音色比钢弦柔和，却在转折处藏着不易察觉的沙哑。

    摊位老板端着冬阴功汤从她身边经过，热气模糊了视线，等再看清时，男人己停下拨弦，指腹摩挲着琴弦轻笑：“20272720282122232724（你好），要听完整版吗？”

    他的泰语带着曼谷口音，尾音微微上扬，却说得很慢，像在迁就游客的听力。

    顾雪棠这才意识到自己盯着他看了太久，慌忙用生涩的泰语回应：“202320232422242722232724（谢谢）。”

    书包带在肩上滑了滑，她伸手去扶，却碰倒了脚边的帆布包，曼谷地图和笔记本散落一地。

    “对不起！”

    她蹲下身捡东西，男人己先她一步拾起那本贴满便签的笔记本。

    封面是她亲手贴的湄南河照片，边角印着“顾雪棠曼谷手记”的钢笔字。

    他的指尖划过“唐人街中药铺调研”的便签，抬头时眼神多了分探究：“你是作家？”

    这次用的是带着新加坡口音的