英语，每个音节都清晰得像琴键。

    顾雪棠点头，接过笔记本时触到他掌心的薄茧——那是常年练琴留下的印记。

    近看才发现，他的吉他琴头雕着半只狼首，和曼谷大皇宫壁画上的神兽有些相似。

    “我叫Thanakorn。”

    他突然开口，指尖敲了敲琴头的狼首雕纹，“不过游客们更喜欢叫我Lin。”

    夜市的扩音器突然播放起泰语新闻，男人的视线下意识扫向巷口，那里停着辆黑色保姆车，车窗摇下条缝，隐约可见镜头的反光。

    顾雪棠顺着他的目光望去，忽然想起在机场看到的娱乐杂志封面：泰国顶流男星林汉洲，眼角那颗标志性泪痣，正和眼前人重叠。

    “他们跟了三天了。”

    Thanakorn重新拨响琴弦，这次弹的是《月亮代表我的心》，中文歌词混着泰语口音从他唇间溢出，“昨天在大皇宫，有个阿姨把我认成导游，塞给我二十泰铢让我拍照。”

    他笑得时候，泪痣跟着扬起，像颗落在雪地上的琥珀糖。

    顾雪棠忍不住笑出声，紧绷的肩膀终于放松。

    她坐在他身旁的台阶上，看他指尖在琴弦上跳跃，突然发现他按弦的左手无名指缠着创可贴，渗着淡淡的血迹。

    “练琴伤的？”

    她脱口而出，话一出口就后悔——毕竟只是陌生人，不该问得太私人。

    Thanakorn低头看了眼创可贴，指尖在三品丝上划出个不和谐的音：“拍戏时被道具剑割的。”

    语气轻描淡写，却在提到“拍戏”时，指腹重重按在琴弦上，金属的颤音刺得人耳膜发疼，“他们说，顶流不能有瑕疵，连指尖的茧都要磨平。”

    巷口的保姆车突然鸣笛，几个举着相机的人冲了进来。

    Thanakorn迅速收起吉他，抓起顾雪棠的手腕就跑。

    她的帆布包撞在摊位上，散落的曼谷地图被晚风吹起